Memorias de Tains

Bombardeados pola basura tradicional da enxebre literatura galega (Rosalía, Curros, Pondal e moita merda máis: os somníferos Otero Pedrayo e compañía, a xurria verborreica protonazi do Risco etc) os estudantes deste paisucho saen do sistema educativo coa impresión de que na literatura galega non hai máis que mulleres cantando as súas despedidas ás berzas ( "figueiriñas que eu prantei") ou bardos machotes que desvirgan a doncelas entradiñas en carnes baixo os "rumores dos pinos" ( E..., ¿non serán eses supostos rumores dos pinos os xadeos, ou peor, os sons producidos polo escroto do Bardo ao chocar coa zona protopélvica da desvirgada?, ¿non estaremos a cantar no noso himno algo máis que ao amor á Terra?). Isto conleva o abandono de toda esperanza de atopar nesta literatura algo que aos que pertencemos ao século XXI nos resulte suxerente e meritorio á hora de mercar e (o máis importante) ler.

A literatura galega ten máis que dicir: a pouco referida nos manuais de literatura para escolares Nova Narrativa rachou con todo o anterior e abriulle ás portas á modernidade a unha sociedade que polos anos nos que comezaba a desenvolverse esta tendencia ( os 50 ) estaba xa lonxe da visión castrante da Galicia oteirán.

Reivindiquemos, pois, a grandeza e orixinalidade de Méndez Ferrín ou de Gonzalo Mourullo, que co seu texto Memorias de Tains aporta algo novo: a capacidade de estruturar, a través de pequenos relatos, unha obra innovadora e orixinal na que se describen situacións a medio camiño entre o kafkiano e o dantesco, con imaxes literarias tan potentes como a entrada do noso personaxe nun cadro para describir o que alí acontece e acabar por mostrarnos que esa realidade que tomamos por ficcional é unha metafora da súa relación ( e traizón) cun personaxe real ao que acaba de abandonar na cadea e a quen lle vai extirpar unha muller. Estructuras narrativas que esconden resolucións inesperadas e sorpresivas, lonxe do tradicional relato liñal e de calquera elemento realista que espante ao lector do século XXI.

Un exemplo de como se pode facer moi boa literatura e de como facelo leva ao ostracismo nun contexto editorial e literario onde se enxalzan figuras mediocres como Suso de Toro ou Diego Ameixeiras ( gañador dun premio Xerais cun excremento da talla de Tres segundos de memoria, libro magníficamente titulado, pois son eses tres segundos os que un tarda en olvidar esas preto de 200 páxinas de tópicos verbo da xuventude galega).

Larga Vida a Ferrín, Larga Vida a Mourullo!!!

Gombrowitz

"Pero quizá habría que subrayar más bien que el primordial y fundamental sufrimimiento no es otra cosa sino el dolor nacido de la limitación del hombre por el hombre; es decir, del hecho de que nos ahogamos y estrangulamos en la estrecha y rígida concepción que de nosotros tienen las demás personas"

Lo bueno de leer a Vila-Matas es que atrae hacia tu persona a una serie de demiurgos de la literatura contemporánea que aquellos iletrados profesores de literatura no se molestaban en citar en sus tediosas clases carcelarias, en las que debíamos permanecer atados a las jodidas sillas verdes fingiendo prestar atención, para que el susodicho pudiese llegar a casa con el ego al borde del colapso. No era cuestión de mencionar al enemigo, de darnos a conocer la obra de un polaco irreverente y genial dispuesto a lanzarse a la descripción del tedio que se produce durante las in-añoradas jornadas de estudio en las escuelas e institutos: no era cuestión de sacarse la careta y mostrarnos que el tipejo calvorota que se esconcde tras la mesa ( jodidamente verde) es Pimko, ese criminal que asalta a inocentes modernas por las noches con la excusa de enseñarles las maravillas perifrásticas del poeta de turno. ¿Acaso eran ustedes uno de esos mocosos que para hacerse los cultos pasaban tardes enteras intentando memorizar los poemas antipoemísticos de Lord Byron, acaso aspiraban a recitar, cual juglar desharrapado, las destartaladas rimas del icoñoplasta Machado? Abandonen tales hábitos, por el bien de sus cerebro todavía inmaduros, por el bien de la jodida humanidad ( verde, también verde) a la uqe dicen amar.

Creer en las instituciuones educativas de este país es uno de los ejercicios más antimuslescos y por ello, de aboluta irracionalidad. La escuela tiene como único fin la conversión de sus inocentes acudidores en instrumentos mecánicos cuya única función vital es servir al estado y a su fiel protector ( das capital ). Para ello despliega todos los instrumentos de tortura y practica la extracción de todos los rasgos propios y originales del imberbe inocente que ha sido arrojado por sus padres a las fauces del lobo.

Y todo ello, por qué? Por que educados en la más insana envidia, en la más estúpida de las costumbres, somos incapaces de dirigirnos raudos hacia nuestro propio destino sigiuendo el camino que nos dicta nuestra masa gris: antes de dar el primer paso giramos la cabeza para ver lo que hacen los otros, y en función de lo que ellos hagan, tomamos una decisión: nos preocupa más lo que los demás piensan de n osotros que lo que uno mismo aspira a ser en la vida.

Gombrowitz, un simple polaco que puede enseñarles más de la vida que los jodidamente verdes autores de la jodidamente luminosa Edad de Oro de la literatura española.

PASOLINI

Casposidad

Es verdad, imprimo libros en la impresora. Pero acaso es eso delito? Los demás malgastan papel y tinta en estúpidos ejercicios de verborrea banal, pseudoperiodísticos ( trabajos absurdos, guiones carentes de originalidad, bla bla bla bla bla...)

Yo plasmo físicamente el pensamiento lúcido de mentes que fueron capaces de alejarse de la mediocridad mórbida de los cerebros que, como los que gobiernan esta facultad, castran los intentos del ser humano por superar sus amputaciones y elevarse a la esfera de lo eternamente bello: el arte. Es más, después, en un ejercicio de atrevimiento y descaro propio de un niñato mal criado, leo, leo lo que he imprimido, leo a Sabato, a Sartre!!. Oh Dios!! Cuan grande es mi osadía!!

Podría describir uno por uno a los "elementos" e incompetentes que pululan por esta facultad
( al profesor mediocre que llega a clase enrojecido por el vino, a aquel que ha hundido en la miseria económica cierta empresa pública y no por ello deja de dar lecciones de como crear empresas viables, a cierta clase de parásitos que viven aferrados a la estructura burocrática de una USC y una Facultad de Ciencias de la Comunicación que necesitarían un cambio profundo en aspectos tan esenciales como la contratación de determinados elementos venidos de la esfera de la política para asentar sus vagas e incompetentes posaderas en dicha facultad y vivir del cuento) pero de momento me callo. Y no por falta de ganas o de miedo a que EL DE ARRIBA - ese extraño ser omnipresente cual agente eficiente de la STASI, quizá un camarada de dicha organización- me fulmine con un rayo emanado de su poderoso dedo, no, lo hago simplemente por reposar mi verborrea crítica, no vaya a ser que se me vaya la mano. Si tuviese que escribir ahora algo sobre el MARULO HEAVY no haría más que recopilar insultos, y no es ese mi estilo, la chulería y prepotencia iletrada se la dejamos para el susodicho excremento ( veis, ya se me ha ido la mano...)

André o la Oda a la Pederastia

Después de tiempo sin vagar por estos anaqueles llenos de textos resesos y un bibliotecario que duerme desde que la voz rasgada de Ibán ferreiro dejó de escucharse en la gramola que la junta de mamotretos anticuados que dirige la bilioteca decidió darle un respiro al pobre hombre y permitirle escuchar algo de música mientras vigila a la nada que entra por las puertas inamobíbeis en busca de unos libros condenados a la cópula ya conocida, a la caricia de las rugosas manos del anciano, al onanismo minimalista, al beso de unos labios secos por la morriña del chiquillo adolescente que frecuentaba el edificio en busca de la experiencia y sensualidad de un hombre que le enseñó a expulsar los flujos de su joven cuerpo a golpe de mordisco na colloada, de lametazo na ingle, e todo baixo a perversa mirada do Maestro Das Almas Castradas pola Sociedade dos Hipócritas: André, otro incomprendido, otro olvidado por los desclasados.

Y es que quiero contarles mi historia, la historia de una joven adolescente que una noche, bajo la sombra de la Polla Parisina introdujo sus dedos entre los labios y se hizo daño: se provocó una hemorragia de placer, rasgó el inacabado óleo que escondía en su cuerpo como ajuar y acabó gritando en la noche por el nombre de un hombre que ni tan siquiera conocía. Pero acudió a mi llamada y acabó el ritual que inconscientemente había iniciado con su cuerpo.

No amo a la mujeres- me dijo- y me recogió del suelo para llevarme en brazos a su morada. Llevo algún tiempo aquí abajo, no sé cuanto, pero supongo que el suficiente para poder afimar que me he hecho vieja, que él se ha hecho viejo y que sólo me guarda como fetiche, como objeto de recuerdo de aquella joven que penetró en los jardines, la única con la que se atrevió a desafiar su naturaleza pecaminosa, impura, pederasta. Todavía no ha venido a verme. Temo que haya muerto en alguno de los cuartos por los que hace meses le escuchaba pasear. No me dejó la llave. Tengo hambre.

Adieu mon ami!!

Si, me gusta martirizarme, pero qué coño, para algo le doy al sado-maso.

Un jour...

Somos hijos de la retaguardia del placer. Ansiamos llegar a primera línea de batalla para exponer nuestros cuerpos al caos que precede a la batalla que ha de llevarnos a la gloria eterna del orgasmo, pero hemos sido educados en el falso amor al hombre.

Para llegar a la primera línea hemos de esperar que el enemigo convierta en carne putrefacta a aquellos que nos preceden, a los que nos tapan el sol, a los que nos mantienen con apenas una cucharada de sopa... Nos han enseñado que no es ético desear a los demás lo peor para alzarnos con la victoria propia, única, personal.

No se trata de acribillar a los demás por detrás, se trata de tomar la decisión de ser libre: romper las filas, avanzar entre la tropa sordos a los gritos del general, ciegos a las miradas acongojadas de la tropa; correr hacia la línea en la que hemos de alcanzar el triunfo por nuestra propia mano, al margen de ejércitos, de reglamentos, de jerarquías.

Llegar a la primera línea, mirar al enemigo a los ojos, lanzarse a por él, tirarlo al suelo y besarle la boca mientras el puñal le atraviesa la garganta.

Si la muerte nos persigue con tanta premura y constancia es porque, en el fondo, la Vieja Dama es la única que nos ama.