Hymne

Himno

" Un espíritu simple dirá que la esencia de su problema era la bisexualidad. No es así. Tampoco lo era el alcohilismo. Asumió su bisexualidad. Dejó la bebida. Pero la vida seguía siendo un problema" *

Un espíritu simple dirá que su problema era la bisexualidad. No es así. Tampoco lo era el alcoholismo. Asumió su bisexualidad. No dejó la bebida. Y la vida seguía siendo un problema.

Podrán hundirnos en la mierda, podrán rodearnos de chusma, podrán arrancarnos el sexo a dentelladas, podrán clavarnos agujas en el epidídimo, podrán aplastarnos el cráneo contra la pared, podrán clavarnos en estacas y hacernos arder como antorchas. Podrán hacer lo que quieran porque al final, antes del último grito de dolor, antes del último suspiro, con la voz agónica de aquel gorrión francés cantaremos nuestro himno:

Non! Rien de rien ...

Non ! Je ne regrette rien

Ni le bien qu'on m'a fait

Ni le mal tout ça m'est bien égal !

Non ! Rien de rien ...

Non ! Je ne regrette rien...

C'est payé, balayé, oublié

Je me fous du passé!

Avec mes souvenirs

J'ai allumé le feu

Mes chagrins, mes plaisirs

Je n'ai plus besoin d'eux !

Balayés les amours

Et tous leurs trémolos

Balayés pour toujours

Je repars à zéro ...

Non ! Rien de rien ...

Non ! Je ne regrette nen ...

Ni le bien, qu'on m'a fait

Ni le mal, tout ça m'est bien égal

! Non ! Rien de rien ...

Non ! Je ne regrette rien ...

Car ma vie, car mes joies

Aujourd'hui, ça commence avec toi !

( * El mal de Montano, Vila Matas. Comentario acerca de Robert Walser )

Palurdos

¿ Quien les ha permitido que sigan con vida ? ¿ qué vil fémina ha expulsado libremente estos excrementos al mundo ? Con sus repugnantes caras, sus grasientas pieles atravesadas por aros de acero que deberían haber utilizado para atravesarse el cráneo ( estaba a punto de escribir " para atravesarse la masa gris " pero carecen del citado instrumento intelectual ), sus amorfos cuerpos grasientos, sus manazas mefistofélicas, sus histriónicas voces chilonas. Y cantan canciones de su gran deidad: Miguel Bosé. "Nadie como tú me sabe hacer café..." Así no joder, tenéis que clavaros unas cuantas chinchetas en el glande/clítoris* y afinar las cuerdas vocales, cuando estas produzcan un timbre lo suficientemente agudo, entonces y sólo entonces, deben empezar a cantar: nadie como tú me sabe hacer café, uh papito!!

Así funciona el sistema educativo, prima la capacidad de memorizar una serie de contenidos y vomitarlos en los exámenes para establecer las calificaciones numéricas a partir de las cuales miden la supuesta capacidad de comprensión de lo estudiado y establecen el derecho a acceder a determinados espacios del sistema de educación público. Pero el sistema falla. Han sabido memorizar lo que les pedían que vomitasen en los exámenes, pero no han sido capaces de entender nada. Lo escupen para fingirse intelectuales, pero no son más que unos iletrados garrulos influenciados por la siempre siniestra televisión.

Y nos joden la vida. Convierten una suculenta comida en un copioso vómito, una delirante noche en el Krooner en una catástrofe, una tarde en la facultad en un ataque de misantropía, cualquier intento por elaborar un texto lo suficientemente interesante para vosostros en un montón de mierda incoherente.

Seguiría escribiendo, pero se me han aflojado los esfínteres y una masa viscosa empieza a deslizarse entre mis piernas.

Por su culpa moriré de asco, moriré cagando, pero antes gritaré al eco: MUERTE A LOS PALURDOS!!!

Mal de Montano

Disculpen la tardanza. Siento llegar mucho más tarde de lo que habíamos acordado. Mas no creo que les haya producido mi retraso grande dolor en el alma, pues, como buen insociable paso las veladas callado y como buen idiota no son estas las líneas más interesantes para sus cultivados ojos. Mas, a pesar de ello, he decidido continuar vomitando mi ignorancia en tan fabuloso receptáculo electrónico.

Comprobado el hecho de que el mal de Montano no ha conseguido paralizar mis afiladas garras convirtiendome en un ágrafo trágico, continuaré rasgando el papel con mi pluma.
Y disculpen si les ofendo, pues en modo alguno es esta mi intención, pero les aviso de antemano que dada la ingente cantidad de alcohol degustado y debido a los peligros circuncidanticoamputatorios que acechan a este putrefacto cadáver que sustenta mis neuronas, en los próximos días estaré de cuerpo presente, mas de alma dispersa.

Chusma

Hallándome en la fisiológica necesidad de expulsar los desperdicios de una copiosa merendola, y después de haber sufrido más de hora y media en el revolucionario cinematógrafo viendo uno de los más lamentables y tediosos filmes de la HISTORIA de ESPAÑA ( En la ciudad de sylvie, repugnante historieta que debiera ser censurada, no tanto por las inexistentes tentaciones amoroso-sexuales representadas, sino más bien por la falta de dichos elementos y la sobreabundancia de tediosas escenas de duración infumable. Cabría pues apelar a la piedad del Señor Guerin y decirle con todo nuestro buen querer: Si su vida es un tortuoso camino hacia el Averno, atraviésese el cráneo con un poco de plomo, mas no pretenda hacernos partícipes de su basura, de su estúpida y lumínica agonía. No nos hundiremos con usted ), pues bien, estando en tal situación, dirigíame yo con total parsimonia a los excusados cuando una voz armada de arco y cachiporra me interpeló de humillantes maneras:

- Oyes, oyes tú! Los baños están cerrados. Si están apagadas las luces es por algo, ¿no?.

Con el pecho henchido de cólera ante tamaño ejercicio de putinesca represión contra las más naturales necesidades humanas, contestole quien les escribe:

- Disculpe usted tamaño atrevimiento. Cuan incivilizado he llegado a ser, defecar en el excusado! Recuérdeme, pues, buen hombre, que la próxima vez utilice sus prominentes fauces para depositar mis excrementos.

Insomnio

Nunca en mi vida podré llegar a sentir más asco que cuando le vi agarrarse las vísceras con las manos, intentando que el hígado no se le escurriese por efecto de la sangre y la pasta resbaladiza que emanaba de su interior.

No era uno de esos gatos gilipollas que se lanzan a la carretera en el preciso instante en el que alguien decide que lo mejor para no llegar tarde es acelerar y no pisar el freno hasta que la vista alcance un sitio donde aparcar.

Era el típico joven despreocupado con ínfulas de inmortal que prefirió lanzarse a por la colilla que el viejo de las alfombras había arrojado al medio del asfalto antes que volver a pedir dinero a sus papás para echarse unas caladas en el instituto.

Fumar mata. Querer fumar a toda costa es lo que mata. Levantarse todas las mañanas pensando en los momentos en los que llenarás los pulmones de apestoso humo azulado. Entrar en el coche de camino al trabajo imaginando el momento en el que saldrás a la calle a media mañana para colgar de tus labios la muerte amortajada en un cilindro de papel blancuzco que poco a poco será convertido en ceniza por una pequeña línea marrón de un fuego a punto de extinguirse al que tú le das vida con cada sorbo de ansiedad y estrés aceptado en favor de una vida de burgués acomodado que paga las deudas de sus caprichos a golpe de felación al alquitrán eyaculador de muerte.

Si mataras el insomnio...