Típicas paranoias crouzonianas acompañadas da imbecilidade propia dun cerebro apodrecido.
miércoles, 14 de septiembre de 2011
El tres de setiembre
El tres de setiembre salí de casa. Delante de ella se extendían campos, viñedos, árboles, secos barbechos, manchones de hierba. Las vides, cargadas de racimos, se reclinaban voluptuosamente contra los chopos, como las mujeres, con el pecho henchido de juventud, se apoyan en el hombre que aman. Todo el cielo se hallaba lleno de viento que hacía reír con lentos sobresaltos todas las hojas; de monstruos pardos que se estriaban lentamente en el azul; de montañas blancas que se desvanecían; del olor de la tierra húmeda y del maíz amontonado en la era.
Me dirigí hacia el río, a través del vuelo de las abejas negras, amarillas, bordoneantes. El agua era escasa, lenta y cenagosa. A pesar de esto, este río me causó placer. Caminando por la ribera, de cara al viento, hollando las mariposas inmóviles en el suelo, adormecidas por la puesta, llegué al vado. La barca me esperaba y, en un momento, me hallé al otro lado.
¿Por qué prefiero la otra ribera? ¿Porque allí son más tupidos los árboles y la hierba es más alta? Nada de eso. Yo amo los paisajes desnudos donde el sol se puede tender todo el día como un vagabundo. Amo, tal vez, esa otra ribera porque es "la otra", porque no es la mía; porque no es aquella a la que me veo obligado a volver todas las noches.
También el 3 de septiembre me senté sobre la hierba y cuando, cerca de mí, un pescador tendió sus redes y se dispuso a engañar también aquel día a los ridículos peces, pensé que podía comenzar mi obra. Me levanté para acercarme aquel hombre. Yo no llevaba absolutamente nada en la mano. En el bolsillo llevaba un libro, pero no tenía ninguna gana de leer. El pescador no me miró siquiera. Era un jovencito bajo, con la cara morena y la boca enorme. No parecía inteligente, pero yo no tenía derecho a censurarle "también" esto.
Él se inclinó y lanzó la red al agua. Comenzaba la espera soñolienta del hombre que no piensa en la muerte. Todo estaba tranquilo, pero las sucias moscas que adivinaban el temporal giraban sin reposo en torno nuestro.
¿Para qué esperar más? Hice la pregunta que he de repetir tantas veces:
- ¿Por qué haces eso?
El jovencito me miró con la expresión que yo ya me había imaginado antes de que hablase: entre el estupor y la compasión. Pero no contestó. Tuve que repetir la pregunta. No podía soportar, en aquel momento, el silencio.
- Para coger peces.
- ¿Y para qué quieres coger peces?
- Para venderlos.
- ¿Y qué haces con el dinero que obtienes?
- Compro pan, vino, aceite, vestidos, zapatos y todo lo demás.
- ¿Y por qué compras todas esas cosas?
El jovencito se quedó un poco perplejo. Tuve también, esta vez, que repetir la pregunta, mirándole fijamente. Él miró en torno, como si escuchase el silencio. Tal vez comenzaba a sentir algún recelo, pero contestó:
- Para vivir.
- Pero, ¿por qué -repliqué de pronto- quieres vivir?
La sorpresa y la alegría del pescador se exteriorizan desde ese momento de un modo ilimitado. Ahora creía saber ya quien era yo, no me juzgaba peligroso, pero no acertaba a comprender lo que me proponía. Yo no tenía ninguna razón para interrumpir el coloquio. Repetí, por lo tanto, con una nueva obstinación la pregunta, mientras miraba duramente al acusado.
El jovencito intentó sonreír con desprecio.
- Vivo porque he nacido.
- Pero, ¿para qué fin vives?
- ¿Para qué fin? ¿Qué quieres decir con eso?
- Quiero decir: ¿cuál es, para ti, la cosa más importante de la vida?
- He comprendido. Mi finalidad es ésta: pescar.
Me alejé despechado a lo largo de la ribera, pisoteando las florecicas mustias y la hierba sin frescura. Gritos estridentes de muchachos venían de más allá de las malezas. Llegué a un lugar donde se abría, en el seto, una cancela de madera. La empujé y entré en el campo, avanzando con la cabeza baja por la senda mórbida. Había visto, a la izquierda, un campesino que se hallaba cavando y me dirigí decididamente hacia él. Ya me había visto y, por debajo del ala resudada del sombrero de paja, me miraba recelosamente. Se acercaba la vendimia y todos se hallaban en armas contra los ladrones de uva. El silencio de la tarde se interrumpía bruscamente con los resonantes disparos de fusil, hechos al aire.
Cuando me hallé cerca del campesino lo miré. A sus pies la tierra húmeda y arenosa había sido movida con calma y se preparaba para otra siembra. La tierra abierta me conmovió como un dolor, pero no pude abstenerme de repetir mi pregunta:
- ¿Por qué haces eso?
El campesino me vio con sus negros ojos inquietos y respondió:
- Para que nazca el grano.
- ¿Y para qué quieres que nazca el grano?
- Para hacer pan.
- ¿Y para qué tienes necesidad de hacer pan?
- Para subsistir.
- Pero, ¿para qué quieres vivir?
Al oír esta pregunta el hombre bajó la cabeza y reanudó su paciente trabajo. El desnudo pie se apoyó de nuevo sobre el hierro y la tierra se abrió y se hizo más oscura y fresca en un momento. Repetí algunas veces la pregunta, pero no obtuve por respuesta más que un gesto socarrón.
El viento continuaba riendo en torno de mi cabeza. Me quité el sombrero, miré al cielo, escuché el sonido de la sirena de una fábrica. Tuve que volver a tomar el sendero y salir del campo.
¡Qué bella me pareció el agua en aquel momento! Caminé un trecho por la ribera, buscando con los ojos al tercer acusado. Los sauces, alineados en cuatro filas, me acompañaban lentamente, y se inclinaban repetidas veces a las embestidas del viento. Cerca había un prado y en el prado una muchachita vestida de rojo se hallaba inclinada para recoger las últimas flores del estío.
Yo deseaba en aquel momento un ser, pequeño o grande, que supiese hablar. ¿Qué me importaba todo lo demás? La niña era rubia, pequeña, tal vez estúpida. Me bastaba que no fuese muda y no huyese. La llamé desde lejos como se llama a los perros. Ella alzó la cabeza entre las flores, me miró sonriendo y dio uno o dos pasos hacia mí. Apenas me hallé a su lado repetí la necesaria pregunta:
- ¿Por qué haces eso?
La muchachita no se hizo rogar y me respondió en seguida.
- Para hacer un ramo a la Virgen.
- ¿Y por qué quieres hacer un ramo a la virgen?
- Para que se acuerde de mí.
- ¿Y por qué quieres que se acuerde de ti?
- Para que me prepare un puesto en el paraíso, cerca de ella, cuando esté muerta.
Bastaba traducir al absoluto las palabras de la rubia para que constituyesen una contestación a lo que le había preguntado. ¿Por qué obraba de aquella manera la muchachita vestida de rojo? Para obtener el paraíso. Vivía, pues, para prepararse para la muerte. Ésta es una contestación, una contestación que no supieron darme los dos grandes ladrones del agua y de la tierra.
Los había olvidado apenas aplasté con mis pies presurosos el trébol y el césped del prado. Marchaba ahora menos triste a lo largo de la ribera. Terminé, al final, cantando. La muchacha me seguía, sosteniendo con sus dos manos el delantal lleno de flores amarillas y violáceas. Pero cuando me volví, al cabo de un trecho, para saludarla y recibir el viento de cara, vi que no solamente ella me había seguido. Más lejos, medio escondidos entre los sauces, venían, charlando entre sí, los dos primeros acusados: el pescador y el campesino.
¿Cómo se habían encontrado? ¿Por qué me habían seguido? No lo sabía, pero vi que "yo" había sabido acercarme a ellos. A pesar de la distancia, estaba seguro de que hablaban de mí. ¿Tal vez a causa de la muchacha? Pero, ¿por qué iba a tener miedo? Me detuve y los esperé, cantando en voz baja. La muchacha siguió su camino y pasó delante de mí; los dos hombres se aproximaron. Sus rostros tenían una expresión malvada; la enorme boca del joven sonreía burlonamente, los ojos potentes del viejo lanzaban relámpagos.
Cuando estuvieron a mi lado se abalanzaron contra mí, insultándome y maltratándome. Eran dos, furiosos y robustos -yo estaba solo, tranquilo y débil-.A los pocos momentos me redujeron a la impotencia, blasfemando para desahogar el furor hasta entonces contenido. Con pasos rápidos salieron de la ribera cubierta de hierba y se metieron en el arenal lodoso. Tuve tiempo para columbrar las ranas pequeñas y pardas saltando hacia los pequeños baches entre las piedras húmedas. Los dos hombres me zarandearon como in saco, como un muerto, y luego me tiraron al agua, riéndose como borrachos.
El agua era baja -las lluvias de últimos de agosto no habían lavado todavía los racimos, ni hinchado los ríos-. Pude ponerme en pie y reanudar, con los huesos doloridos y el vestido empapado de cieno acuoso, el camino del vado.
Los dos hombres huían corriendo; la muchacha se hallaba lejos; y el viento soplaba todavía más fuerte, encolerizado por la pereza de las nubes. No había cambiado nada en el mundo.
- Mañana -dije sonriendo- es el cuatro de setiembre.
martes, 13 de septiembre de 2011
Infantlización Social
Vivimos en un sociedad de gilipollas en la que si un adolescente imbécil se come una planta de un descampado y se muere tardamos veinte segundos en pedir que se exterminen del planeta rodas las plantas que un posible impúber del futuro pudiera ingerir para evitar que muera. Si un imbécil se acerca completamente borracho a un muelle y se cae al agua, exigim,os que se valle toda la línea del puerto, no vaya a ser que oto gilipollas haga lo mismo el próximo fin de semana.
Es el mundo al revés, en lugar de exigir a los miembros más jóvenes de la sociedad que usen las neuronas o que se atengan a las consecuencias -si te comes un hierbajo venenoso de una cuneta y te mueres te jodes, nadie te mandó hacer le gilipollas- exigimos a las autoridades que lleven su ya tradicional pternalismo al paroxismo y que proteja a nuestros niños eliminando toda planta venenosa de la Tierra y vallando todo desnivel que pueda acabar comiéndose algún pequeñín subnormaloide.
Dentro de poco y como en la novela de Boris Vian, acabaremos todos enjaulados porque le hemos pedido a papá Estado y mamá Autoridades que nos proteja de las moscas a cañonazos.
Y para combatir el alcoholismo juvenil le pagamos el bus nocturno a la muchachada pueda tajarse a gusto y volver a casa sin matarse en su coche ni matar a nadie.
Es el mundo al revés, en lugar de exigir a los miembros más jóvenes de la sociedad que usen las neuronas o que se atengan a las consecuencias -si te comes un hierbajo venenoso de una cuneta y te mueres te jodes, nadie te mandó hacer le gilipollas- exigimos a las autoridades que lleven su ya tradicional pternalismo al paroxismo y que proteja a nuestros niños eliminando toda planta venenosa de la Tierra y vallando todo desnivel que pueda acabar comiéndose algún pequeñín subnormaloide.
Dentro de poco y como en la novela de Boris Vian, acabaremos todos enjaulados porque le hemos pedido a papá Estado y mamá Autoridades que nos proteja de las moscas a cañonazos.
Y para combatir el alcoholismo juvenil le pagamos el bus nocturno a la muchachada pueda tajarse a gusto y volver a casa sin matarse en su coche ni matar a nadie.
jueves, 8 de septiembre de 2011
ESCRITOS ESTIVALES
Con la
llegada del verano se me desparraman los neurotransmisores y desarrollo dos
tendencias psicopáticas: a la depresión y a la actividad. Para luchar contra la
primera y dejar fluir la segunda tengo por costumbre internarme en los
procelosos mundos de las becas de verano para estudiantes de periodismo. Y
aunque ya no ejerzo como tal (legalmente he abandonado la facultad de Ciencias
de la Comunicación de Santiago, y digo legalmente no porque haya publicado mi
decisión en el BOE, el DOG o el BOP, sino porque verbalicé la decisión ante mis
padres, en el lugar de la casa en el que los usos sociales nos permiten decir
que se trata de un altar y no de la mesa de la cocina, vieja mesa de madera
utilizada para desayunar, comer, merendar, cenar, para las visitas de media
mañana, media tarde y madrugada a la nevera, para ver la tele, para discutir en
alta voz la más intrascendente chorrada –entrando en A Cañiza, ¿dónde está el
Spar, a mano derecha o a mano izquierda metiéndote por detrás de la gasolinera?-
o para charlar con el familiar de turno que de cuando en vez se acerca por la
morada de las Padinas) aprovecho la situación para conseguir unos billetes al
mes que gastar en elementos del todo insustanciales. Y aunque la formalización de un hecho puede
tener su importancia, en este caso no tanto, ya que años antes de anunciar mi
rotunda decisión de no volver a situar mis posaderas en las incómodas sillas
para anoréxicos de la facultad ya era consciente de que mi continuidad en la
universidad era puramente legal: matriculado que acude de vez en cuando a la
biblioteca para llevarse libros que no devuelve en meses.
Así pues,
aquí estoy: en la redacción número 2 del edificio gris que Faro de Vigo tiene
en Chapela. Y aquí paso las tardes.
Hoy llegué a
las 16.00 y desde entonces –son ahora las 18.39- no se ha solicitado mi
habilidosa capacidad de engarce de palabras para nada, por lo que, aunque de
las 10 páginas que hay para mañana en Local, 7 están en blanco y las 3
restantes maquetadas pero el texto probablemente no resulte muy interesante
para los lectores: “esto es una prueba de texto, esto es una prueba de texto,
esto es una prueba de texto”. Ayer sucedió algo similar y a las 21.00 me
pidieron que metiera un par de breves en página y a las 22.00 que hiciera un
resumen de las características del nuevo puerto deportivo de A Laxe para
introducir como paja en un texto a cuatro columnas de tres módulos de altura
que anunciaba que la nueva dársena empezó hoy a recibir a sus nuevos
inquilinos. La parte del texto que yo
escribí está exactamente igual en la web y en el periódico, lo que me hace
pensar que nadie leyó lo que escribí para corregir posibles errores que hoy he
visto yo –me comí algunos conectores y en lugar de poner “a través de” puse “a
tras de”- y de los que no me avergüenzo porque la noticia iba firmada por una
chica que no conozco, una tal Redacción.
Hoy sucederá
lo mismo o algo similar. De momento he leído muy por encima los titulares de
los periódicos, he revisado el correo, las redes sociales, los teletipos y
escuchado algo de AC/DC en youtube. Acabo de bajar a por agua y me he comido un
chocolatito relleno de crema. Podría quitar el libro que estoy leyendo últimamente
-Hambre, de Knut Hamsum- y ponerme a
leerlo, pero es mejor que continúe escribiendo esto porque así parece que hago
algo para el periódico.
No soy un
cabrón, ni un aprovechado, ni un hijo de puta que viene aquí a pasar el tiempo
y cobrar por nada. Soy un tipo que con un aspecto físico imponente y una
cicatriz atravesándole la cabeza aprovecha su corporeidad para imponer sus
criterios: no se me paga lo suficiente como para pasarme doce horas al día al
servicio del periódico, por lo que no vengo por las mañanas, sólo por las
tardes de 16.00 a 22.00. Esas seis horas son las reglamentadas para los
becarios, y si soy becario para que no se me incluya en las previsiones del día
y no pueda escribir noticias sobre temas que podría afrontar perfectamente,
tampoco lo soy para incumplir mi horario. Esta semana me he pasado las tardes
sin hacer a penas nada y a partir de las ocho he escrito unas dos o tres
pequeñas piezas por día, pero nada se me ha encomendado que cubra, y si lo que
esperan de mí es que me mate proponiendo temas para reportajes que no van a
salir, puedo prometer y prometo que mi más absoluto pavor ante la muerte me
impide dar tal paso. Claro que esto sucede sólo conmigo: otros se dejan
arrastrar, vienen por las mañanas y se les encomiendan algunos temas para “reportajes
chulis y fresquitos de verano”. No es mi caso, he sido un chico malo, un chico
muy malo, y la porción de castigo que me corresponde es esta: estar para cubrir
el espacio de los breves y no estar para todo lo demás.
No me
preocupa, si algo aprendí durante tres meses en la Xunta es a luchar contra la
inactividad: leer libros, hincharme a canciones, desvalijar la máquina de
refrescos y comidas, o escribir por azar, lo que hacen la mayor parte de los
periodistas pero sin presumir por ello y sin cobrar por publicarlo. Sería un
Gandhi de la palabra si no utilizase en bastantes ocasiones los vocablos más
duros para zaherir a aquellos a los que desprecio, que dada la alta densidad
poblacional del mundo, son muchísimos.
Me llaman,
dos breves para la L-7: uno debo copiarlo y pegarlo ya que lo envía escrito
directamente el señor Don Francisco Díaz Guerrero, que nos anuncia la presencia
de trasatlánticos en la ciudad; el otro es sobre una insulsa reunión del
delegado del Gobierno en Galicia con el Alcalde para anunciar lo bien que
marchan las obras de la nueva depuradora de Vigo. Ambos de suma importancia
tanto para el lector como para el ciudadano analfabeto común que pulula últimamente
por la urbe. Todavía no han maquetado esa página, así que toca esperar.
Bien, ya he
finalizado, con inclusión de las correspondientes fotos. Ahora toca esperar de
nuevo a que surja algo. Hay una pequeña pieza en el faldón de la L-6 que
probablemente caiga, por lo demás, a las 19.40 ya están cubiertas 7 páginas de
las 10 de hoy. Los Caballeros de la Mesa Redactora -Alberto Otero, Alberto
Blanco, Javier Pastoriza y Carlos Prego- tienen una extraordinaria capacidad de
llenar página, y alguno como Alberto Blanco, quiere más cuando le han dado una
entera para una entrevista y media para una información “reportajeada”
relacionada con la entrevista. Son insaciables.
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